Рассказ Три
Эни, мини, мани, мо
Бутафорская кровь липко въелась в подушечки пальцев и забилась под ноготи. Прячу руки в карманах и стараюсь дышать через раз.
Отвратительный нафталиновый запах шекочется, оседая в глубине легких. Искалеченная реальность шершаво рябит, готовая вот-вот осыпаться, забиться песком в глаза.
Ощеренная пасть возникает рядом.
Киноцефал наивно заглядывает пуговичными глазами в лицо. Словно ждет, что потрепят за ухом и спросят кто тут хороший мальчик.
Ухвати тигра за пятку
В вагоне шумно. Прижавшись разгоряченной щекой к полустертому "не прислоняться" наблюдаю за отрусившившим вслед за кроликом песоголовым. Никто больше не обращает на странную парочку внимания. Их не смущают эти создания, они считают что это дурацкие кукольные маски. Флэмоб. Но под ними ничего нет. Я смотрел. Я проверял. Не всех. Но у этих двоих тоже ничего не будет...
Липнущие пальцы ложатся на рукоятку швейцарского ножа. Он выпачкан бурым: не-кровью, смесью краски и кленового сиропа.
Если крикнет - пусть уйдет
Они не кричат. Только делают вид. У кукол нет голосов, кроме тех, что дает им их хозяин. У этих хозяина нет. Я хотел найти нитки за которые их дергают, но не нашел. И голоса тоже.
Куклы открывают беззвучно пасти в немом подражании человеческим эмоциям и изливаются сиропом, пачкая мои руки.
Не знаю из какого пыльного сундука они сбежали, но лучше бы им было остаться там.
Эни, мини, мани, мо
Глупая считалка стоит на повторе. Иногда я напеваю ее вслух. Куклы ее боятся. Жмутся в угол, затыкая уши. Им не нравится когда их ломают, им не нравится моя считалка, мне не нравится их запах и пустые глаза-пуговицы и когда липкий сироп стекает по рукам, въедаясь в кожу.